El frío y los trotamundos

I

Hace frío y los trotamundos

se refugian en las esquinas

de los metros.

No se sabe si duermen

sueñan o velan nuestras decepciones.

Pero tienen los ojos cerrados

y las maletas preparadas

a los lados de sus esperanzas.

A veces parece que supieran

dónde está la puerta

que conduce a los misterios

del universo

y cuando nos observan

en nuestra locura de prisas

objetivos y metas

sonríen en sus adentros,

como si eso les conmoviera.

Sus arrugas y sus silencios

son signos de conocimiento

y espejos;
y en su código deontológico
son más higiénicos
que muchos de nosotros.

II

Esta mañana 

me vi al lado 

de un tetrabrick,

con un trozo de pan

y un par de manzanas,

la vida en presente continuo

-sin ayer ni mañana-

y un perro tendido a mi lado.

Era una señora mayor

que hablaba sola,

cantaba a la luna,

me faltaban algunos dientes

y había perdido la vergüenza

el miedo y las cadenas;

y la armónica de los deseos

se la regalaba a un viandante

que le hacía más falta
que a mi alma.

Confieso que me asusté.

Fue solo un momento,

apenas un instante fugaz,

como un relámpago.

Una imagen clavada 
en mi pecho 
con una chincheta
afilada.

Luego salí de la nube.
Entraba el tren.

Seguía haciendo frío,

en las montañas nevaba,

y los trotamundos

se refugiaban en las esquinas

de los metros.